PAMPLE XS

Ils prirent donc Jésus
Et portant lui-même sa croix
jésus sortit vers le lieu dit "du crâne"
Qui en hébreu se dit Golgotha
Où ils le crucifièrent
Et avec lui deux autres
Un de-ci, un de-là
Et au milieu Jésus.
Pilate écrivit aussi un écriteau
Et le fixa sur la croix
Il y était écrit
"Jésus le Nazaréen, le roi des Juifs"
Cet écriteau beaucoup de Juifs le lurent
Parce que le lieu où Jésus fut crucifié
Etait proche de la ville
Et c'était écrit en hébreu, en latin et en grec.
Les Grands Prêtres des Juifs dirent à Pilate :
"N'écrit pas : le roi des Juifs, mais qu'il a dit :
Je suis le roi des Juifs."
Pilate répondit :
"Ce que j'ai écrit, je l'ai écrit."

Evangile selon Jean (XIX, 17 à 22)

Le meurtre.
tu pleures, tu pleures sans te rendre compte que tes larmes ont une lettre de trop.

***

L'irrationnel.
Je t'aimais sans autre raison ; que le surréalisme.

***

Le mal.
Tu vénère l'Amour. Le mien, en minuscule, n'engendre que colère.

***

My only friend.
Je quitte les murs obscènes.

***

L'ultime désenchantement.
La technologie m'a essoré. C'était elle le poison. Les rêves sont agréables mais la mort est violente.

***

La Fascination.
Aujourd'hui je sais pourquoi j'ai toujours aimé les trains.

***

Pardon.
Trente-trois fois.

Hier c'était la fête de la musique...
Ce ne fut qu'une confirmation : la musique est une salope vicieuse. Elle m'a allumé des années durant puis elle m'a dit d'aller me faire foutre. Je lui ferai la peau avant de clore l'aventure. Une balle entre les deux yeux, elle ne souffrira pas, je sais être un gentleman avec les dames.


Hier c'était la fête de la musique...
Il ne restera que des cadavres quand je quitterai cet endroit. De la viande froide et des canons encore fumants.
Moi je serai loin, libre et fier.


Hier c'était la fête de la musique...
Ce ne fut qu'une confirmation : c'est mon père dans son usine qui est un véritable punk-rocker.

Non,
Malgré les flingues encore fumant, le drame ne sera pas résolu.
Et la prescription exécutera son oeuvre...



Tu peux le sentir, toi qui arpente ces contrées :
Cet ici devient irrespirable, l'air est vicié,
Et l'âme n'est pas en reste...

Oui,
C'est un fait :
Il sera bientôt temps de se casser.



A l'âge du Christ on devient quelqu'un,
Mais pour cela d'abord il faut soufrir,
Laisser l'eau s'échapper de son flanc.
Et partir, d'une céleste voie.

Tu connais l'histoire :
La promesse d'un royaume.

-on aurait cru s'y fier-

N'aie crainte, car nous sommes compagnons
Et ce pain je reviendrai le rompre,
Que nos adieux ne soient qu'une promesse.

Je le confesse :
Je ne suis qu'antithèse.
Le vingt-cinquième jour de ce sixième mois,
Je renaitrai
Pour la trente-troisième fois.



Et nous verrons plus clair.

J'ai nettoyé. Ce n'était que du ketchup. Un rituel : la mise en scène de la première représentation pour destabiliser le lecteur et me mettre en danger. Le spectacle reste vivant ! sa mise en lumière requiert des costumes, des apparences et des jeux d'ombres...

Trois coups : tout le monde en scène.

J'ai déchiré les factures. Je n'aime plus rien lire d'autre que des ions bombardés. Les bouts de papiers sont sans valeur, ils ne savent que proposer des ennuis : poubelle !
Direction le miroir, je vais me regarder, considérer ma vie... Voir si ca vaut le coup d'en parler.

Je pourrais l'aimer cette vie... je s'rais pas contre si les paparazzi me lachaient un peu. Le plus rageant là dedans c'est qu'ils me mitraillent sans cesse et ne publient jamais les photos. Juste pour me rendre dingue. Bientôt viendra mon tour de les shooter... comme la voisine du dessous avec sa radio qui hurle sans cesse les même rengaines débiles depuis que son mari est mort.

La chambre a hurlé cette nuit. Le sang a couru entre les lattes et le plancher s'est rendu complice. Les voyeurs en ont eu pour leur argent cette fois. Connards de paparazzi !
Un café, trois clopes... la journée va être chargée.